Стихи

<Можно не читать>
Влага, прибывшая ветром с моря, не только ложится росой на землю, это как раз привычно, но растит облака над ночным Иерусалимом.
Не все обращают внимание, я спрашивал людей, а ведь иногда можно поймать момент, когда клубы горнего пара, неудержимо набухая прямо на глазах, вдруг сходятся шершавыми боками, картина завораживает сильнее кометного дождя.
Причем в момент объединения ночные тучи, как в фотошопе, разом приобретают один и тот же колер и тон, пропадает их фактура, исчезают рыхлости на сырых побитых днищах, они становятся просто аппликацией, наклеенной на стремительный свод, а в проталинах между тучами начинают в истерике биться испуганные звезды.
Сам наблюдал много раз, только что неслись облака по небу, серые в фиолетовых складках или цвета настоянного на холоде кофе, мчались к востоку параллельными курсами, но вот тучное небо застыло на долю секунды, и уже бегут по нему в сторону Иордана пустые лакуны с пойманными в них звездами, охотники стали дичью.